Marre...

Marre d'être lucide.
Marre que mon éternel optimisme me pousse à relativiser et trouver des excuses à tout le monde. Quitte à m'oublier au passage...

Marre d'être moi, qui ne suis pas le stéréotype de fille standard, ces princesses petasses dont on tombe amoureux.

Marre d'attirer des mecs, parfois même plus jeunes que moi, qui espèrent que je vais leur faire profiter de mon expérience. Ou de ceux qui veulent profiter des entrées dans le milieu que peut avoir "La Fille de Mars"...

Marre de savoir très bien "pécho" qui je veux, mais de perdre tous mes moyens quand je tombe amoureuse, et de n'être plus qu'une gourdasse aussi délicate qu'un éléphant dans un magasin de porcelaine.

Marre qu'ils ne comprennent pas que si je parle de sexe, c'est parce que j'ai une trouille bleue de parler d'amour et d'avouer mes sentiments.

Marre que d'autres, bien plus habile que moi, arrive à se faire aimer de celui que j'aime.

Marre d'être "une femme extraordinaire, mais..."

Marre que la plupart des mecs soient tellement bas du front qu'ils ne voient que l'extérieur, et n'arrivent pas à comprendre qu'il y a un petit cœur qui bas dans un intérieur tout tendre, une fois qu'on a passé la carapace.

Marre de cette carapace qui fait que, justement, à l'intérieur, c'est tout mou. Et que ceux que je laisse rentrer piétine tout avec leurs grosses godasses.

Marre d'entendre que si je veux qu'on me regarde différemment, il faut que je change. Pourquoi ce ne serait pas aux autres de changer de regard ?

Marre de ne pas m'aimer. De ne me trouver aucune valeur particulière.
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Marre de ce don, et de cette malédiction à la fois, qu'est ce chiffre obscène. Parce que c'est juste de la confiture aux cochons.
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Marre d'être moi...

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